Tripas Literárias
segunda-feira, 14 de novembro de 2011
Você morreu em mim.
Achei que ainda te amava.
Já não amo.
Não quero mais ninguém.
Somem as cores,
fogem-me os sonhos,
A realidade como terminou:
Morta;
Sou eu,
Deitada, sobre os vapores do sol
que se inclina.
Pálida, Insensível.
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